Destinée
Songe d'hier, mensonge aujourd'hui
Ruisselants d'inquiétude nos esprits s'abritent dans la folie
Ironie du temps, demain reste inaccessible à notre espace onirique
Lors, nos pas se bercent dans la mesure d'un blanc et soudain s'agitent.
C'est la mort qui nous saisit de n'avoir pas su énoncer l'abstrait
De pleurer nos plaies léguées à nos enfants par faute de fierté.
IbU.
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